Telle une louve

Arturo Marini, La lupa ferita (1931)

Telle une louve elle rôde

son regard balayé elle le jette
toujours un peu loin aux aguêts
d'un ennemi mortel voulant la détourner
de l'objet imprévu de sa chasse.

La galeuse a ensorcelé sa proie

plus appétissante qu'une faim et

moins dépourvue que'une soif.

Elle danse autour d'elle.

Sous ses pattes, une neige chaste

où avancer toute fière et engouffreé

sans remords ni duveté pubescente.

JS

Telle une louve

Arturo Marini, La lupa ferita (1931)

Telle une louve elle rôde

son regard balayé elle le jette
toujours un peu loin aux aguêts
d'un ennemi mortel voulant la détourner
de l'objet imprévu de sa chasse.

La galeuse a ensorcelé sa proie

plus appétissante qu'une faim et

moins dépourvue que'une soif.

Elle danse autour d'elle.

Sous ses pattes, une neige chaste

où avancer toute fière et engouffreé

sans remords ni duveté pubescente.

JS

Momenti

Ci sono stati momenti (durati poco)

in cui la vita è stata morbida.

E tiepida. E odorosa di spezie marine nell'aria

come quell'estate còrsa in cui 

ignoravo ancora che io e lui non ci amavamo più

o quella sferzata dal vento bretone in cui 

tu non c'eri quasi mai ma per te 

preparavo salmone al forno e riempivo bicchieri di vino rosso

aspettando il tramonto notturno

e ancora nell'umida notte di Metz

tra docce tardive e amplessi furiosi su letti sfatti e da rifare.

L'ultima volta è stata sette anni fa:

tu eri ubriaco d'un vino spagnolo e scivolasti

nella via di Arles, giurando di farmela pagare.

Ridemmo. E pagai, come suol dirsi, in natura.

Poi è stato il tempo ruvido

come quelle stoffe che graffiano la pelle,

come la carta che offende le mani,

come il gesso che spezzandosi stride nel cuore.

Poi non è stato più niente. 

JS

Momenti

Ci sono stati momenti (durati poco)

in cui la vita è stata morbida.

E tiepida. E odorosa di spezie marine nell'aria

come quell'estate còrsa in cui 

ignoravo ancora che io e lui non ci amavamo più

o quella sferzata dal vento bretone in cui 

tu non c'eri quasi mai ma per te 

preparavo salmone al forno e riempivo bicchieri di vino rosso

aspettando il tramonto notturno

e ancora nell'umida notte di Metz

tra docce tardive e amplessi furiosi su letti sfatti e da rifare.

L'ultima volta è stata sette anni fa:

tu eri ubriaco d'un vino spagnolo e scivolasti

nella via di Arles, giurando di farmela pagare.

Ridemmo. E pagai, come suol dirsi, in natura.

Poi è stato il tempo ruvido

come quelle stoffe che graffiano la pelle,

come la carta che offende le mani,

come il gesso che spezzandosi stride nel cuore.

Poi non è stato più niente. 

JS